Tout se passe dans un sous-sol froid, lugubre, inhospitalier. Des parois de béton brut, imbibées d’humidité. De vieilles lampes de chantiers dont les lumières, vacillantes, tracent des formes étranges aux murs. Le guitariste entre, suivi de près par le batteur. Ce soir, ils sont venus répéter. 

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A travers un texte bref et incisif, Violet brosse le portrait sans concession de l’adolescence contemporaine, avec tout ce que cela implique de tendresse, mais aussi de cruauté. La parole est rare mais toujours précise, comme si chaque mot, chaque silence même entre les mots, avait été étudié, soupesé, sélectionné pour viser juste - c’est-à-dire, le plus souvent, pile à l’endroit de la douleur.